Alejandro Zamora

Ensayo sobre las relaciones habituales de un arquitecto.

2010-07-29T12:36:00.002-05:00

¿Hay alguna relación entre el arquitecto proyectista, terminado y entregado el diseño, con la construcción de la obra?

Enciclopedias del arte desarrollan el tema del arquitecto como:
Aquel profesional que se encarga de proyectar edificaciones o espacios urbanos, y velar por el adecuado desarrollo de su construcción. En el sentido más amplio, el arquitecto es el profesional que interpreta las necesidades de los usuarios y las plasma en adecuados espacios y formas habitables y construibles. Es una disciplina a la vez técnica, artística y práctica.

Y define:
El término arquitecto proviene del antiguo idioma griego arqui - tectón (primero - obra), que significa literalmente el primero de la obra, o máximo responsable de una obra.

Entiéndase entonces tal no como el encargado de visualizar y plasmar la idea, si no de ir mucho más allá de ello.
Es terminal en la contemporaneidad actual hablar de un arquitecto y retribuirlo a un significado ambiguo; pues los hay: arquitectos empresarios, arquitectos ejecutores, proyectistas, interioristas, arquitectos administradores y muchos otros adjetivos para los campos de acción de un arquitecto.

Quisiera hacer una cita a partir de la crítica de otra cita:
“Boecio compara al ejecutor de una obra de arte con un esclavo y la ciencia que debe guiar ese trabajo con un gobernante. No interesa el conocimiento técnico en sí mismo sino las leyes absolutas (divinas) en las que éste debe conformarse. Por ello el constructor medieval, al igual que el filósofo, no pretendía crear nuevas formas ni ser original. El arquitecto no tenía que inventar el mito, sino formalizarlo: "tenía que dar expresión a una imagen que él compartía con su generación y que había sido formada gradualmente por la larga tradición religiosa de su pueblo".”

Habiendo llegado a este punto y separando los campos de trabajo del arquitecto contemporáneo puedo llegar a hipotizar que un arquitecto proyectista tiene no sólo el deber moral de vigilar la construcción, tramites y todo cuanto tenga que ver con la terminación de la obra; es una vocación a toda hora y lugar el ver a lo diseñado como a un hijo, verle crecer y alimentarse, tropezar y levantarse, casarse y estar con él a toda hora hasta el momento de volverse independiente, sería parte de nuestra labor como retocador del espacio, y estar allí como un padre en el transcurso de su vida útil, y sufrir sus pérdidas y demolición tanto como uno espera morir y saber que a los frutos de la vida se puede llegar a ser exitosos y también está el no lograrlo.

Entonces ¿cómo llegamos a puntualizar las relaciones? A este punto me permito hacer otra cita sobre "el arquitecto" en las enciclopedias del arte:

“La esencia del arquitecto es, además de cumplir con todo lo anterior, que su obra busque el trascender la simple ejecución para conseguir un objetivo más elevado, un "dar sentido" a la obra, de modo que ésta otorgue al habitar dimensiones o facetas del lugar, de la finalidad y de la belleza que existían, pero que no se vislumbraron al momento de su encargo. Este "dar sentido" es en general más evidente, o más fácil de apreciar, en las obras arquitectónicas reconocidas, como el Partenón, Notre Dame, Ronchamp o el Taj Mahal.
Esto hace que la profesión de Arquitecto sea una de las más complejas de ejercer, ya que requiere una firme vocación artística y un sano juicio práctico, y ambos deben ser ejercidos a la vez y en todo momento. Dada la relevancia de las decisiones que ha de tomar un arquitecto, y a las implicaciones económicas, técnicas y de seguridad que conllevan, en la mayoría de los países la profesión está regulada legalmente. Para acceder a ella es necesario superar unos estudios especializados y, según los casos, también una formación práctica. Los requisitos, así como el campo de aplicación, varían de un país a otro.”

Y prosigo con la categorización del arquitecto y las obras de arquitectura en México, jerarquizando:

“Todas las obras en el país deben firmarse por un Director Responsable de Obra desde 1987 (fecha en que se emite el nuevo reglamento de construcciones del Distrito Federal), esta categoría se obtiene en la mayoría de los estados mediante un título, cédula profesional, 2 años como colegiado, capacitación y en ocasiones una evaluación. Según los diferentes reglamentos es requerida también carta responsiva de algunos corresponsables en arquitectura, instalaciones, etc.”

Entiéndase entonces que hay muchas variables y muchas personas físicas o morales con las qué hay que mantener relaciones alrededor de la producción arquitectónica, ya sea de gran importancia como la que hay entre proyectista-ejecutor o proyectista-usuario, o como las más distantes pero no menos importantes como son la del proyectista-empleados, hay materia que norma estas relaciones, finalizando sobre mi intención de enmarcar el hecho de las relaciones y de no llegar a una crítica o valoración de las normas que rigen a las mismas.

Volar torpemente.

2009-12-01T13:15:00.001-06:00

Gente en el pasado dijo que mis alas llenas de sueños se harían grandes y pesadas, que sería imposible despegar, que los pies torpes harían imposible la estadía en el suelo y matarían mi aterrizaje; que mi similitud con los albatros de planear y batir muy poco las alas era lo contrario a volar. Hoy sé que mis alas son tan grandes que me llevan a volar más tiempo a comparación de las de muchos, que para despegarme a las nubes necesito confrontar los acantilados y arrojarme a ellos viendo de frente el fondo de todo, y así tomar impulso; que mi modus vivendi me trae paz y me hace vagar a doquiera que me lleve el viento o planearlo para ir a doquier lugar que quisiese; es precisamente lo que me hace surcar a los océanos como si fuesen sueños.

Beso naufrago.

2009-11-04T09:16:00.002-06:00

He pensado, hoy,
en tu beso naufrago
caminando sobre desiertos
áridos, dispersos cual milagros;
cayendo sobre todos los hombres
como un monzón bienaventurado.

Y son los celos un coche clásico
dentro de una caravana de choques,
un avión desmesurado, una serpiente
con su vientre triturando a los pecados,
un accidente de comienzos, un arpegio
taladrando las entrañas, un sueño
irreductible y un hambre de paracaídas
indelebles a tu velocidad infinita.

Y me sonrojo de estar equivocado
sobre un mesón de flores sinsabores,
en columpios de vidas transparentes,
de mariposas complicadas y de tus manos
tornasoles hiriendo con caprichos
de néctar y festejos de calor mi vida,
esta vida que se extraña y se hiere;
me hiero con suelos de ti.

Hoy he pensado en tu beso naufrago
y me he decido a seguirte a donde tú lluevas.

Retro

2009-11-03T14:53:00.004-06:00

Se me implosionan los intestinos,
las galaxias, las canicas.
Se me entrepapela Dios
entre paradigmas efímeros
como tomar leche, caminar,
casarse, engendrar, vivir,
o ir al baño;
se me incrustan números
en la espalda, en la frente;
soy moneda o billete,
papelito con valor de cambio
o indiferente metal,
un peón de lego para el tiempo.
Y todo sigue surgiendo de todo,
de las fábricas, del universo,
de las cajitas de regalo,
del canjeo de cupones
o de los huevos de pascua.

De qué manera.

2009-10-29T00:05:00.004-06:00

De cuántas maneras se puede decir amor dentro de un cubo de vida, sin boca ni léxico, sin manos y sin letras; de cuál modo se entiende un significante que tiene por trabajo dividir el bueno del perfecto; de qué parte del universo viene viajando tu nombre con respecto a mi frente; de cuántas maneras puede decirse amor sino con las distintas facetas de ésta ávida vida que se dedica a ser dedicada de amar; de entre cuántas preguntas viene tu beso como respuesta?

No hace falta

2008-10-20T23:00:00.002-05:00

No hacen falta pastillas febriles de colores para llenar con caravanas hartas de flores al hastío, ni lápiz labial para pintar con desvelos asesinos al cielo carmín con nubes tornasoles para correr con besos papalotes con hilos de cabellos finos lo infinito; no basta con cascadas sinsabores saliendo por las grietas brasas de tu nuca para bañarme con el agua embotellada del olvido; ni aventurarme sin esmero al vuelo sobre lomos zopilotes que viajen riendo al epicentro de tu ombligo; ni cabalgar sobre moscas bulímicas de versos a las grutas mansas de tus dedos concluidos para misionar a favor de los pecados ufanos amarrándolos con tripas a la cola del vestido. No hacen faltan los poetas para odiarte, ¡que se mueran!, que viva el hada del exilio.

παράφρασις III

2008-10-16T14:02:00.001-05:00

Me he visto caminando torpemente, seguido de un gato maullando sobre las agujetas, persiguiendo a un viejo con más carga que la mía. En nostalgia camino para no ahogar el poco aliento que me queda, agonía de ver menos agonía.

παράφρασις II

2008-10-16T14:00:00.002-05:00

Me he visto con una pistola en la garganta, con las ganas de desvivir y servir que tiene un ciervo a su patria, y al gatillazo llover en la campana el perdón en agua, simulando un muñeco de trapo para una mágnum de verdad.

παράφρασις I

2008-10-16T12:58:00.001-05:00

Somos como dos peones. Uno frente al otro, sin opción alguna a movimiento, viendo como las demás piezas trazan y hacen de este un juego de recuento.

ek balam [parte VII]

2008-03-14T16:56:00.003-06:00

Después del principio, cuando ya estaba el maíz y el cacao, cuando los hombres no sabían aun que existíamos nosotros, cuando le tenían miedo a los hongos por que mostraban verdades, Mahucutah preparaba el desayuno y Balam Qitzé daba un beso a sus pechos para demostrar la debilidad ante ella, tan tibio veneno para quienes no existían aun, fue el pecado bendito de lodo, hecho para los que sobreviven al inframundo. Temeroso silencio dejó a su paso.
Balam Acab se arrodillaba a su encuentro e Iqui Balam no hacía más que resoplar por la decisión de quedarse solo, sólo solo con el fuego. Siempre la amé en las sombras, y juro que por unos momentos ella también lo hizo, fue la resaca de saber de lo suicidios que liberaron a muchos de nuestros herederos quien la hizo perderse y olvidarse de nuestros fortuitos, infalibles e infalables, infaltables encuentros.
Balam Qitze la levantó de entre los cielos para regalarle soles, ruinas y sueños, borrando cualquier registro de nuestros recuerdos. Recogí lo que quedó de esos nuestros intentos, pero eran tan trizas, tantas partes que me fue imposible pegarlas, así que me llevé las garras a los ojos y al pecho, tratando de arrancarla de ésta vida, perenne, aunque me fuera lo inmortal en ello.
De ese entonces y hasta hoy, me paseo por las ruinas desde siglos, interminables ciclos, después de que se ha ido para encontrarme con el tiempo a zarpazos, garra a garra y vuelo a vuelo, que creí perdido por varas de pasos, esperando encontrarme de entre las visitas que hacen a los templos, buscarme algo para cenar hoy o cuando menos beberme sarcasmos de ella o de mi para pretender que me alejo. Siguiendo esta leyenda de quien siempre sigue escapando y persiguiendo.

ek balam [parte III]

2007-08-20T01:01:00.000-05:00

De entre los días en que el maíz aun trataba de emerger sobre el Xibalbá y Yum Ka'ax fijaba sus raíces aun peleando con los Ajawab, Mahucutah daba de comer a nuestro hijo de sus pezones, el único que tuve con ella. Bendito el que nació la noche después al surgimiento de los elotes, bendito por que heredara de mis sombras el resguardo aun cuando deba pasearme de entre las ruinas y pasto seco. Bendito nuestro hijo jaguar precoz ante los brazos de Ixchel, bendito por que llevará por nombre Kakupakat quien habrá de sembrar el Yaxché para alejar a sus hermanos del Mitnal, donde solo sufrirán si caen en el reino de Ah Puch. Habrá que tener mis garras para aferrarse a Ik y desgarrar a quien interfiera en este camino. Oh Ixchel llora plata sobre su lomo, teje su luna con mi aliento para que sepa del camino correcto, guíale de entre la selva que sufrí de cachorro, quítame los tiempos para enseñarle que los trece cielos se hicieron solo para quienes nacieron del eclipse de su madre Mahucutah y yo el jaguar negro, sus hermanos nacidos del muzú también deberán saberlo. Oh ixchel bendice al bendito, y conduce al heredero de entre los vientres de las diosas mientras yo espero que terminen estos tiempos.

¡callame Sofia!

2007-06-20T21:44:00.001-05:00

Déjame esconderme de todo
Abrígame bajo falda otra vez
Déjame cantarte “again, again”
Sentirme seguro de cualquier modo
Recoge mis manos llenas de lodo
Para no ensuciar más tus pies.
Lava tropiezos, los engaños,
Las miradas, lava mis pasos,
Que los tuyos dejen de correr.
Déjame vaciarte de todo un poco
Los pocos de nada que deje ayer.
Los días anteriores fueron mentira
Los de verdad vienen después
Si con digna la noche, ficticia,
Piensas esta y otra vez volver
Regresa que amarillo quema el día
Regresa y oscuréceme de bien
Decídeme caminos que decía
No debías caminar, ni correr.
Córtame la lengua a sangre fría,
Cállame de besos en versos
Cállame de versos en besos
¡Calla la ansiedad de escribirte Sofía!.
Calla... y cállame, pero esta vez ven.

alabanzas a ixchel

2007-06-17T13:22:00.001-05:00

Me hinco
ante tus manos que desgarran espaldas,
y a tus dientes que cortan lenguas
orgullosamente me inclino.

ofrezco manos quemadas,
Descubro mí frente a tus palabras
Y para cumplir cualquier capricho tuyo
Desvivo.

Te sigo
aunque vuelquen sobre mí tus pasados,
y aunque los ojos caigan al piso
sin pena, me arrodillo.

Al pie de tu lluvia rezo
aun en un abismo de puertas,
En un compás de piernas entreabiertas,
te escribo.

Respiro
en el callejón que queda entre tus pechos,
Donde lugar cualquiera que veo
sólo de tu piel camino.

Me dejo ir sobre viento
atado a tus ramas, resintiendo,
apresado a unas caderas que quitan aliento,
suicido.

Revivo
Como un Lázaro saliendo de tu vientre,
Comiéndome las penas pendientes,
salvando carnes de olvido.

Insistente me voy contigo
Proclamando que tu sexo es infinito,
Que no hay más que morir atado a tu ombligo,
Sin más, te vivo.

agusado compadre

2007-06-17T12:36:00.001-05:00

Yo le curo la gastritis
Por andar echando trago,
Y también le borro de la cara
Esas patitas de gallo,
De las canillas le borro la artritis
Y le compongo el brazo quebrado.
Mire compadre que le parece,
Lucir nuevo su cuerpo de antaño,
Verdad que parece mentira
Poderse quitar de encima
Unos quince o veinte años.
Nada mas una cosa no curo,
(Andar de pendejo esperando),
Mirar a que su mujer algún día
Lo mire y le haga un alago.

llamame como quieras

2007-06-17T12:27:00.001-05:00

Soy tan Manuel como Alejandro
Por mi lengua que no miento
Que la arranquen si reniego
Y la quemen si no me callo.
Soy tan bestia como animal
Aunque también soy un santo,
A veces me llaman compadre,
A veces me parece mas un alago.
Y si de alagos te hablo
(La sinceridad es mi campo)
Me pareces tan extraño,
Como normal se hacen los pasos,
Esos entre brazas frías
Con las suelas vírgenes
Y de ritmo cansado,
Por que para Manuel eso es cosa tibia,
Y para Alejandro esta lo bailado…
Pero no me llames como yo te diga
Mejor… solo llámame el sábado.

La hora del pozol

2007-06-17T12:20:00.001-05:00

Siempre se antoja algo rico
Cuando cansado llegas a casa.
Un clínex bien limpiecito
Pa tu cara toda sudada,
Pero raro, no lo pido,
En lo agitado de mi semana.
Prefiero beberte a poquito
Pa levantarnos de madrugada.
Y tomar mi pozol bien frio
Como a las tres de la mañana
A esa hora, lo necesito,
Pal trabajo que da la cama.

sobre el complot

2007-06-16T22:58:00.001-05:00

Entre luces de neón camino, los pasos se me hacen grandes cuando las lámparas de las farmacias miran donde van los pies, con la cara salada brinco de banqueta en banqueta sacando la lengua a todo cuanto veo, arrancando historias incompletas voy, insistiendo que la noche se ríe de uno como fiel payaso o como putita de esquina sin corsé. La vida no cobra barato, es mas he llegado ah pensar que es cara pero también que es justa, te arranca besos y te hace el amor tan dulcemente que no puedes dejar de regresar por mas dolor, solo cobra por su trabajo. Entre murmullos de comadres estrelladas escuche por ahí, y no es que quisiera escucharlo, fue solo casualidad, pues ser chismoso es una cualidad que aun me falta mucho para obtener o para heredar, escuche por ahí que hay un complot entre la noche, la vida y el suicidio. La vida le paga a la noche para que no diga absolutamente nada a nadie de que el suicidio es el paso a la libertad en su estado más puro, más completo, momento cero, mas mejor diría un amigo. Es raro que se percaten de que la concepción es la primera cárcel para quienes venimos al mundo. Lo del libre albedrio es solo un cuento para los niños. De primera te encierran entre paredes rojas, no te dejan ver y por si fuera poco te amarran a otro ser mediante un cordón, después de eso se inventaron las esposas. El suicidio esta contento por que con el dinero que le dan a la luna se compra cervezas, brindando por el poco trabajo que le dejan. La luna hace fanfarrea por pagarle al suicidio por el derecho de cogerle confianza, mientras la vida mira en el youtube los videos guarros que dejan cada semana. Yo leo y veo, pero muy poco, hago más de mis horas caminar sin un punto preciso a donde llegar. Por eso correteo entre banqueta y banqueta, platicando que el mundo al que venimos ya se acabo y solo sobrevivimos entre escombros, me rio de tal miseria, de mi miseria, de nuestra miseria. Aunque abstengo comentarios para los que dicen querer comenzar de nuevo, se respeta, para mi es solo enderezar la jeta a los madrazos y pretender que hay un pretexto para olvidar el pasado. Aun opino que somos lo que fuimos, lo que somos y lo que seremos, aunque enloqueceremos en un futuro. Yo me adelanto, insisto; ser loco, no es estar de moda, es una necesidad de todas horas. Por eso me visto de blanco y le saco la lengua a las personas, un costal de sonrisas me llevare de regalo y con ellas quiero que me cremen. Las decisiones están tomadas, emprendo la carrera tirando los modales al suelo para que cuando la vida se empine a levantarlos, le recoja los recuerdos, le arranque un grito de felicidad y así la noche se distraiga para meterle dos patadas y un manazo en el pescuezo. Esperando a que en caliente me amarre las anginas al pecho para pegarme un tirito con el suicidio y arrancarle por la fuerza la felicidad de ser libre que tanto anhelo.

mama Cholita

2007-06-15T04:27:00.001-05:00

Cuando niño, mama cholita reía,
-¡hay mi hijito, no dejen que ande descalzo!-
De los abrazos dulces y los besos en la frente,
El recostarme en tu hombro inerte
Era como comer directo del árbol
O tomar de la vaca a mi café directa la leche
Caminar de tu mano me hacia el viento,
Y caminar tus senderos en la casona
Son retratos que cargo en pecho
Como cuelgo tus quereres con los años.

El lomerío, el pasto seco y las espinitas en mis pies,
Corriendo tras los borregos, tirando mangos a pedradas,
Comiendo con tus tortillotas, hechas por horas con platicas
Y bajando hasta el río, para verte lavar otra vez.

Cuando niño, mama cholita reía,
-¡abuelita abuelita, mira la mocha se va corriendo!-
Déjala hijo, tu abuelito soltó a la yegua
Pero abuelita, ¿por que corría?
-Es que se va tras loma, la están esperando…-
Suponía que amolada se iba a descansar a casa
¿Algún día me hartaré yo del trabajo?

Cuando niño, mama cholita reía,
Y yo simplemente mirando.

ashuá tehtá Wendita.

2007-06-15T04:23:00.001-05:00

Ashuá tehtá Wendita.

Ashuá tehtá… Ashuá…
Wendy no veas pa’ atrás
Lo del coco no es mentira
Y los amigos de la cuadra
Mañana volverán,
Con dulce entre los dientes
Si, un poco más añejos
Un poco menos verdes
Como los días en que sentados
Viendo el suelo nos prometemos
Salir a jugar al pueblo,
Jugar a que nos perdemos
Pretender que no se siente
Pervertir a nuestros cuentos
Olvidarnos un poco de los viejos
Como se olvidaron de nosotros
Como se olvidaron de tenerte,
Pretendiendo que te duermen.

Wendy, cuando vengas cierras
Muy despacio la puertita
No queremos que nos vean
No queremos que nos mientan
No queremos más que insistan
Ashuá tehtá Wendita.

Wendy, juguemos a la cuerda
Wendy, juguemos a la tenta
Juguemos a que sin papeles
Nos hacemos como hermanos
Juguemos a que detrás de la puerta
De todo lo que hablamos
De todo lo que callamos
Nada aun ha sido en vano.

Por eso Wendy cuando vengas
Cierra muy despacio la puertita
No queremos que nos vean
No queremos que nos mientan
No queremos más que insistan…

Por eso Wendy cuando vengas
Ashuá tehtá hermanita.

algunos dias se llaman martes

2007-06-15T04:22:00.001-05:00

En algunos pinches días en que estoy hasta la madre
me cuesta escupir versos que compren a la gente,
me duele la jeta sonreír sabiendo que no vendo
ni se venden, no es momento de hacer trueques;
me cuesta estirar la mano, desmayan mis saludos,
cada pedrada que doy ahora por reír me sabe a caldo,
saben a boletos del metro recién comprados y arrugados,
Simplemente no pasan, simplemente desisten, ¡que fiasco!
No hay conocidos en Insurgentes que me hagan el paro.
Me amuela tener que insistir en que los martes a mí
me saben a tener que aburrirme en pleno sábado.
Algunos pinches días en que estoy hasta la madre
tienen cierto aire a perro de esquina mal amarrado.
Se llaman martes, ¡protesto por estar encerrado!

De versos y muros.

2007-06-15T03:36:00.004-05:00

Heme aquí hablando de versos como muros,
ojalá alguno de los dos me hiciera sentir seguro,
que ni enterrada mi cabeza mi cara está completa
pero me encanta la idea de saber con que certeza
la inseguridad es la que de a poquito en poquito
de la nada se vuelve el mundo.

Platica lenta

2007-06-15T03:28:00.003-05:00

Esperando aprender aprendo que espero, tibio vuelo, corto, sin mucho esmero, abejitas tornasoles y orugas que dicen comerse al mundo sin saber que el plato está servido y en la carta con primera plana de letras grandotas dice –promoción: en todas las comidas, gratis un plato de orugas asaditas al escabeche o doraditas con aderezo-. El tallo de la planta es dulce cuando no se quiere llegar primero, tan sencillo como llegar al momento exacto, pero ¿Cómo saberlo? No hay manuales que te digan que las hojas están es su punto y en el mejor momento. La manera de entenderlo esta en tu cuerpo, sin prisa las cosquillas en el estomago te dirán de a poco cual es el secreto, tan instintivo como saber de pequeño cual es el color del cielo, aunque después te mientan de grande que el aire no tiene color… todo eso es un cuento. Es mentira también que la comida rápida, de esa que hay en el suelo te llena el hueco, con el tiempo te vuelves tan tierra y comida para los que después siguen viniendo. Siempre al final del patio y después de que la mayoría ya florecieron, vienen los esquejes tiernos, tan suaves y ricos que el gozo parece eterno, placentera comida antes de entrar al sueño. Eso si tienes que comer también la ración justa, ni de mas ni de menos, si comes de mas puedes enamorarte y quedarte en la planta pero olvidarte de que hay mas después de eso y si comes de menos te quedaras en el intento. Las hormigas son justas y solo matan si saben que tu futuro es incierto. Puedes vivir esperando el momento o tener en cuenta que esta en ti saber cuando es el tiempo perfecto, al final de todo y a los ojos de los demás, aunque por pocos días, te darás cuenta que la diferencian entre las mariposas verdes y las que maduran se nota simplemente en la gracia del vuelo.

Necedad

2007-06-15T03:24:00.002-05:00

Papalotes que se empapan de viento,
papalotes que se funden de cielo,
hilos rojos desenrollan las muñecas
y cabellos amarados a los extremos.

Insistiendo que se puede ir más lejos,
las manitas sueltan la rienda riendo
y de a poco se vuelve nudo el freno.

Los niños de hoy lloran por nada,
es más fácil enfrentar la realidad
con palanca, seis botones y "star"
con tres vidas en el juego.

Después quedará internet y redes
o lo que sea que venga.