No hacen falta pastillas febriles de colores para llenar con caravanas hartas de flores al hastío, ni lápiz labial para pintar con desvelos asesinos al cielo carmín con nubes tornasoles para correr con besos papalotes con hilos de cabellos finos lo infinito; no basta con cascadas sinsabores saliendo por las grietas brasas de tu nuca para bañarme con el agua embotellada del olvido; ni aventurarme sin esmero al vuelo sobre lomos zopilotes que viajen riendo al epicentro de tu ombligo; ni cabalgar sobre moscas bulímicas de versos a las grutas mansas de tus dedos concluidos para misionar a favor de los pecados ufanos amarrándolos con tripas a la cola del vestido. No hacen faltan los poetas para odiarte, ¡que se mueran!, que viva el hada del exilio.